Пару дней назад пришлось мне спуститься в подземный переход. Здесь обнаружился настоящий кладезь народного творчества и информации
У самого входа толстенным слоем папье-маше за гранитные стены уцепились объявления. Большая часть из них уже имела явно замшелый и блеклый вид, ленточки с номерами телефонов, как змеиные языки, дрожали и тряслись на сквозняке. При этом полу оборванная бумага соприкасалась друг с другом и казалось что десятки голосов что-то невнятно шепчут: «работа… ремонт холодильников… котята… недорого…».
У меня в таких переходах возникает в памяти миф о царстве Аида, где стенают в полумраке и печали души. Наш переход, конечно, не целое царство, так, филиальчик владыки подземелья, но все равно как-то не по себе.
Миную вечную лужу у основания ступеней. Фантазия тут же подсказывает, что это — жалкое подобие Леты, а вместо Хирона — дохлая прошлогодняя муха. Проявив чудеса ловкости и почти не наступив в лужу Беспамятства, попадаю в картинную галерею. То ли автора тоже впечатлила аура перехода, то ли просто прятался от глаз правоохранителей, но образ подземки усугубили оранжево-алые всполохи иностранных слов. Особо не вчитываюсь, просто стою и разглядываю яркие зигзаги. И вдруг что-то стало незаметно меняться…
Словно время замедлилось, словно приоткрылись параллельные миры. Серый подземный коридор тихо превращается в Переход. Мимо спешат редкие пешеходы, хмурые, все как один в темном, кажущиеся на фоне ярких стен тенями. Они выменяли на материальные блага свет в своих сердцах и стали служителями этого сумеречного мира.
Сразу за надписью парень в яркой толстовке, сотканной из аэрозольной краски. Он прячет глаза под бейсболкой и подает тайный знак: «позвони». Кому?.. Зачем?.. Может, это напоминание, чтобы видящие его прохожие поняли, что давно не звонили кому-то, тому, кто очень ждет их звонка, кому-то близкому, родному? А, может, духи Перехода забрали к себе того, кто выводил на стенах огненные заклятия, и теперь его образ взывает, прося о помощи? Достаю фотоаппарат. Люди-тени с подозрением косятся, но молча и почти бесшумно проскальзывают дальше, словно их и не было.
Рядом остановилась Женщина: «Вот же сволочииии! — прошипела она, — испоганили все стены, руки бы оторвать!» И пошла, ругаясь, дальше. Почти как персонаж из компьютерной игры, который появляется в конце удачно пройденного уровня.
Впереди свет. Переход пропустил сквозь себя, и ступени из полумрака тянутся к куску голубого квадрата с крошечными каркающими точками. Бумажный шепот разбивается о налетевший с поверхности шум машин, смех, вой сирен. Точно посередине ступеней черно-белый мальчонка тоскливо заглядывая всем в глаза протягивает большое алое сердце. Сердце Перехода.
Иду по улице, щурясь от яркого света, а в голове ниточки-мысли: «а права ли была та Женщина, обругавшая человека, создавшего с помощью баллончика все это? Действительно ли стены испорчены, или… наоборот? Лучше ли было, если бы шли по стерильно чистому, но такому серому коридору, такому же невзрачному, как и мы, люди? А, может, организовывать каждые полгода конкурс на лучшее оформление стен и давать за это призы? Станет мир чуть ярче, кто-то улыбнется, а кто-то вспомнит о звонке близкому … «
Подняв глаза, я увидел знак: на стене унылой вентиляционной трубы Девочка, отпускающая на волю шарик-сердце…
