При словах «реальный» и «идеальный», мне сразу вспомнился «Миф о пещере» Платона. В этом мифе говорится о том, как несколько человеческих существ находятся в пещере. Они сидят спинами к входу в пещеру, и смотрят только на противоположную стену. А, так — как у входа горит костер, то тени от существ, проносящихся перед входом, падают на стену. Люди сидят в этой пещере с самого рождения, и даже не задумываются о том, что видят всего лишь тени, всего лишь отражения настоящих существ и предметов. У них не возникает желания обернуться и увидеть существа, которые отбрасывают эти тени. Но, иногда, кто-то из них может обернуться и увидеть отблески света, струящегося снаружи. Но это — лишь ничтожное меньшинство, которое задалось вопросом: «А откуда же тогда берутся эти тени?», и обернулось. Но большинство так и продолжает сидеть и созерцать тени. Хотя, вначале жизни, они видели отблески настоящих предметов и существ, и эти видения, воспоминаниями всплывают в их сознании. Расплывчатыми, неточными воспоминаниями. И это люди называют идеальными предметами и существами. Им невдомек, что эти идеальные предметы находятся за их спинами! Они не могут обернуться, так — как не задаются вопросом: «А откуда взялись эти воспоминания?!».
Идеальный. Также как и в этом мифе, ощущение идеального предмета, где то в отголосках моей памяти возникает, когда я занимаюсь творчеством. Когда я создаю что-то новое, чего раньше не существовало в этом мире. И всегда, когда я в нерешимости застываю перед мольбертом с чистым белым холстом, или склоняюсь над белоснежным листом бумаги, в моем мозге возникает таинственное изображение, взявшейся непонятно откуда. Это — идеальное отражение вещи, которую я буду создавать. Оно появляется расплывчатым, неясным, я не могу разглядеть его деталей, но определенно вижу общую форму.
Реальный. И, опираясь на эти идеальные воспоминания, я создаю что-то новое. Будь то песня, стихотворение, картина или текст. Каждый раз, когда это происходит, в наш мир приходит что-то новое, чего раньше там никогда не было. Или было?! Откуда же берутся эти идеальные представления о вещах, которые я буду создавать?! И каждый раз, с трепетом я дожидаюсь прихода чего-то…. Чего-то неземного. Непонятного. Незнакомого. Как вдохновение, оно нападает на меня, и слова начинают течь рекой, рифмы выстраиваются в строки, или на холсте возникают таинственные изображения краской. Но, эти новые созданные вещи всегда будут лишь тенями идеального оригинала. Они будут хуже, блеклее, будут всего — лишь его копией. Его черно-белой копией, я очень хочу обернуться, и увидеть эти идеальные существа и предметы, а не смотреть лишь на их тени. И я задаюсь вопросом: «А откуда же берутся эти тени?!».
Утро. Совершенно обыкновенное весеннее утро выходного дня. Часов девять и ещё можно понежиться в тёплой постели. Не открывая глаз, вслушиваюсь в тишину. Нет, она сегодня не безмолвна, она что-то говорит. Тихо-тихо, как ей и полагается. Выбрав себе в помощники ветер и кроны сосен за плотно закрытым окном, она ласково просит меня открыть глаза. Ей невозможно отказать.
Приоткрыв веки, я слышу уже не только лёгкий шёпот извне, но и тонкий голос внутри себя. Мгновение, - и он окончательно пробуждает сознание ясностью мысли о какой-то свершившейся перемене. Но где и в чём? Что-то не так. »Стоп!» – говорю я сама себе. »Шаг назад. Торопиться не будем. » Уже осознанный, умывшийся скоростью мыслей, взгляд зачарованно впитывает такие же обыкновенные кроны сосен, как и сегодняшнее утро. »Или необыкновенные?» – продолжается скомканный диалог сознания и чувств.
Пейзаж, если его можно таковым назвать, открывался с пятого этажа, из номера санатория, в котором я отдыхала после рабочей недели. Вот уже не один десяток лет сосны пытаются противостоять порывам здешнего ветра. О, как они прекрасны в своих сопротивлениях, как грациозны и, в то же время, могущественны! И ничего не изменится завтра, когда я буду уже дома. Они также будут шептать уже другому постояльцу о чём-то вечном, но, вот, услышит ли он?
Бегут минуты, а вместе с ними спешат смотать в единый клубок переполняемые меня чувства мой слух, зрение и обоняние. Мне никогда не забыть того сладостного чувства лёгкости и гармонии с самой собой. Всё так, оказывается, просто. Сегодня таким обыкновенным, казалось бы, утром, время подарило мне последний элемент осознания собственного мироощущения. Где бы я ни была, что бы со мной не происходило, моя душа всегда найдёт новые силы там, где говорят стихии, там, где шепчут деревья и играют солнечные лучи.
С того необыкновенно-чудесного утра прошло шесть лет. И каждый раз, испытывая потребность в новых силах, я отправляюсь на берег какого-нибудь озера или реки. Туда, где шепчут стихии о вечном и прекрасном.
